Gregory Chatonsky

Elle attend. La porte est entreouverte. Une vibration électrique parcourt le couloir de l’immeuble. Les tuyaux d’eau chaude cognent comme si quelque chose voulait sortir. Ce sont les murs de la bâtisse qui tremblent.

Il passe près d’un parking. Il sait que s’il le traverse il perdra la mémoire, les quelques heures qu’il a passé dans la ville seront oubliées elles aussi. Il faudra tout recommencer. Il ne sait pas s’il veut se faire ce mauvais tour. Il suppose qu’il a déjà dû se le faire dans le passé, puisqu’il est là.

Il ne connaît pas encore sa présence.

Elle ne veut pas aller dans la salle de bains. Elle ne veut pas s’y retrouver, voir la peau blanche, les veines qui palpitaient. Ce qui ne respire pas. Alors elle reste blottie dans un coin de la pièce en entendant s’approcher d’autres secousses, des explosions. Il n’y a pas encore de cris, mais dans quelques heures elle les entendra. Elle ne saura pas pourquoi on fait crier ces gens, ni même ce qui les fait crier si ce n’est la terreur des bombardements tout proche.