j’imagine les vieux artistes, seuls dans leur atelier, sans femme ni enfant qui à moment arrêtent leur tâche et se demandent : « à quoi bon cette vie ! » Puis « est-ce donc cela ma vie ? ». En cours de chemin l’activité oblitérait la persistance de cette question. À présent en fin de vie il ne reste plus que cette persistance, et aucune voix de femmes, aucun cris d’enfants, de petits-enfants pour calmer ce maintenant.