12h20. dehors le soleil brille. Je regarde la temp\u00c3\u00a9rature de loin, je regarde la temp\u00c3\u00a9rature sur l’ordinateur. -2 degr\u00c3\u00a9s. Je suis sortie ce matin, pour la premi\u00c3\u00a8re fois sans gants. Les rues \u00c3\u00a9taient s\u00c3\u00a8chent comme du papier de verre, pleines de gravillons laiss\u00c3\u00a9s l\u00c3\u00a0 par les ruisseaux d’eau qui ont quadrill\u00c3\u00a9s la ville pendant un temps. Les rues qui m\u00c3\u00a8nent au port, sous les bretelles d’autoroute, sentaient presque le printemps.
\nLe port \u00c3\u00a9tait encore en hiver, avec les neiges fondues, les eaux qui charrient leurs tonnes de glace, le bruit du Ferry qui crisse et casse, et concasse la glace \u00c3\u00a0 chaque passage. Mais petit \u00c3\u00a0 petit, le fleuve semble reprendre le dessus sur la glace venant du nord. Il malm\u00c3\u00a8ne les blocs de glace, les fragmente encore plus, les retourne. Certains blocs laissent voir leurs entrailles, d’un bleu transparent et sans t\u00c3\u00a2che, celui d’une vitre opaque bien astiqu\u00c3\u00a9e. Ceux \u00c3\u00a9chou\u00c3\u00a9s sur les berges se tiennent encore comme des bunkers imprenables. Car c’est la guerre en bas. Entre le solide et le liquide, entre le chaud et le froid. C’est une opposition de nature, d’essence, de vitesse et de lenteur. C’est la guerre. Et le printemps ne va pas tarder \u00c3\u00a0 la gagner, malgr\u00c3\u00a9 la r\u00c3\u00a9sistance qui lui est oppos\u00c3\u00a9e.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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